Vamos falar sobre você? Você quem? Saramago dizia que dentro da
gente há uma “coisa” e essa “coisa” somos nós. Você é essa “coisa”. Não é
o corpo, não é o rosto, não é a voz. Você não é aquele que os amigos
reconhecem, tampouco o filho abraçado pelos pais. Você também não é o
pai, nem a mãe.
Que tipo de “coisa” anima os corpos, esquenta a pele, põe brilho nos
olhos, sorri, chora, pensa, sente, enxerga, cheira, sonha, mente, vive
tentando preencher-se sem saber direito do que, se vincula, se aproxima,
se apaixona, envelhece e um dia vai embora? Embora para onde?
Há pele, camada de gordura,
carne, órgãos, ossos, universo biológico que trabalha como uma máquina,
sem que nada sinalize nenhum movimento perceptível a olho nu, nem em
radiografias, ou tomografias, ninguém sabe aonde fica, mas, como negar
que há uma “coisa” dentro da gente?
Quem anima o corpo da senhorinha do café? Aquele corpo adiante que um
dia apodrecerá se manifesta lindamente, como uma flor que um dia vai
murchar, como os pássaros que voam tão alto até que o fôlego da vida
seja sugado, aquele corpo, aquela senhora, aquele menino, aquele homem,
aquela mulher, o mendigo, o soldado, o amigo, o chefe, o fiscal do
imposto de renda e o vizinho, aqueles corpos, aquelas “coisas”, vivendo
em um fragmento do tempo, experimentando a possibilidade de ser humano.
Nós, coisas, um dia deixaremos de ser. Nós, coisas, um dia voltaremos
a ser. Coisas que nem sabem direito o que são, mas de alguma maneira se
vinculam espantosamente, como se compartilhassem em si mesmo todas as
coisas, todas as histórias, o mundo inteiro que cabe em algum lugar
dentro da gente.
Nas coisas não há tempo, nem espaço, nem separação. As coisas são e
estão dentro desses corpos, em algum lugar, manifestando-se conforme a
própria percepção ou falta dela, relacionando-se dentro da relatividade,
da auto percepção, da dualidade, do ego, tantas coisas sobre coisas que
um dia deixarão de ser o que hoje se vê, voltarão a ser o que hoje se
sente.
Consciências que movem bonecos de carne, coisas contando suas
próprias histórias até que um dia retornem à casa, a coisa aonde as
coisas serão mais do que coisas. Serão o que de fato são.
Flavio Siqueira
